Lo que se tiene no se valora
Solo cuando se pierde?
Ahi adquiere importancia
surge el llanto
el caos psicológico
la desesperación neurótica
la obsesión inclemente
Y surgen las preguntas
que hará?
que no hará?
donde estará?
Ahora estoy acá
Acá
Acá
en un sitio conocido
en un sitio comprobable
en un sitio facil de control
y ya no se lo pregunta...
Lo que permanece en el tiempo
Lo que se mantiene día a día
la quietud de los segundos
que guardan esencias
que guardan momentos
que no son efímeros
que son para siempre
aunque desaparezcan
eso es lo valioso?
O lo cotidiano
Lo que se instala
se ubica en un sillón
acolchonado y contenedor
y se deshabita...
por estar habitado
y habitable
con la rutina
El vuelo
eL planeador
el suelo
El cielo
La estratosfera
Las nubes bajas
Eso se instala
en un rincón
de dificultosa ubicación
si tuviera
que tocar una parte de mi cuerpo
y decir
acá...
mis manos aletean indecisas
y tocan, acarician, posan
pero no lo encuentran
Dónde está ese lugar?
La fantasía
Aquella
que mi abuelo fomentó
"Las plantas hablan,
hablan de noche,
cuando todos duermen"
La escalera de madera
el crujir
la única luz
la de su cigarrillo
y yo a "upa"
de el
y el elemento
el cigarrillo
causante
de que ya
nunca más
fomente mis fantasías
Pero quedó´
si quedó
la parte creativa
que tiene vuelo
pero es como esos pájaros
que vuelan lejos
del resto
y la bandada
se aleja
por un mundo
mas real
Queda un hueco
difícil
de ubicar en un mapa
un espacio vacío
que se completa
de sueños irreales
cuando lo real
parece más irreal
aún
Y descubrirlo
duele
y mucho
Quiero creer
en esa planta
que parecía
tener música
una fantasía
tan real...
Pata García Rossi
